Мы живем, у каждого своя судьба, у каждого свой опыт, но многим недостаточно просто жить, им хочется запечатлеть свои мысли и чувства на бумаге, ощущения, моменты, полутона, красоту, печаль, гротеск, виражи судьбы, сложность выбора, стремление сердца, страсть, надежду, всё самое сокровенное.
Люди, которые пишут, - не важно, - стихи или прозу, - открываются всему миру. Разговаривая как бы сами с собой, по секрету, немного гиперболизируя, немного фантазируя, - они смело готовы открыть нам самих себя. Ведь для писателя и поэта нет ничего личного, - практически всё, чем пропитана его душа, его эго, жизненная философия, - всё выносится на людской суд. Внутренний мир писателя отражается в героях его повествований. Произведения всегда автобиографичны, наполнены ощущениями и переживаниями автора.
Если ты испытываешь желание писать, творить, размышлять, делиться, - это сообщество для тебя.
В нашем сообществе участвуют творческие и неординарные личности, любящие литературу во всех её проявлениях, готовые излагать свои мысли, делиться опытом и мудростью, передавать свое восприятие мира и эмоциональный настрой, критиковать и анализировать, эпатировать и увлекать, одним словом, - самовыражаться.
саша ивановВсе одно без устали твердят
— Сколько можно? Надоело! Хватит!
Не пора ли в руки себя взять,
Бросить пить, чудачить и буянить?
Ведь тебе уже под сорок лет.-
Головой качают словно дети.
Не поймут ни как, что я поэт
И жить иначе, не могу на свете.
А они твердят себе, твердят,
Будто стены лбами пробивают
Воют, словно тысячи чертят
Только лишь хвостами не виляют.
А чего хотят? Надеть узду?
Душу мою в стойло отвести?
Не удастся это ни кому,
Не лошак я, чтоб меня пасти.
Я свободен, да к тому ж поэт
И узда любая мне претит,
По душе вам это или нет
Я буду жить, как сердце мне велит.
Другие читать по адресу:http://literary-page.ru 3 янв, 20:49
Алексей Данов0Как у пчёл Солнце прошлого Лета
Восковые хранят закрома,
Так Страданья большого Поэта
Запечатанны в Знаках Письма....
(Салют, Собратья по Перу!!!) 4 авг 10, 14:05
Милава Душа Бабочки***
О, радость несплетенья рук!
И только знать: ты – есть.
И эта невозможность расстояний…
Не надо мне других признаний –
Я их читаю между строк.
Лишь краски музыки,
Как воздуха глоток – твои стихи –
Сквозные откровенья.
А за окном лишь ветра дуновенье…
Льёт дождь, он одинок.
Стучится в дом, ему не открывают.
Он слёзы льёт, моих уж больше нет!
И на столе послушно отцветает
Осенних хризантем торжественный букет…
18−19.10.200812 фев 09, 22:41
Милава Душа Бабочки***
Вдох. Любви глоток.
Совпали мы?
И снова – вдох.
Как хорошо,
что ты уехал! Выдох.
Но отчего мне тяжело?!
24.01.200912 фев 09, 22:27
Милава Душа Бабочки***
Я нарисую апельсин
В оранжево-лиловой корке.
Ты ощути знакомый вкус,
И надкусив, ты съешь по дольке.
Знакомо сладко-кислый вкус
Ты вспомнишь, глядя на тетрадку…
Я нарисую плод ещё, другой,
Какой захочешь по порядку…
Вот так живут средь нас миры –
Для нас не узнанные страны
Вкус пряча новый до поры,
Неузнаваемый и странный.
Но надкусив запретный плод,
Пробьётся, словно из тумана,
Где бы ты ни был, где б ни жил
Без фальши вкуса и обмана.
Теперь на новом рубеже
С улыбкой иль гримасой странной
С ним не расстанешься уже
Во власти призрачно-туманной…
— Сколько можно? Надоело! Хватит!
Не пора ли в руки себя взять,
Бросить пить, чудачить и буянить?
Ведь тебе уже под сорок лет.-
Головой качают словно дети.
Не поймут ни как, что я поэт
И жить иначе, не могу на свете.
А они твердят себе, твердят,
Будто стены лбами пробивают
Воют, словно тысячи чертят
Только лишь хвостами не виляют.
А чего хотят? Надеть узду?
Душу мою в стойло отвести?
Не удастся это ни кому,
Не лошак я, чтоб меня пасти.
Я свободен, да к тому ж поэт
И узда любая мне претит,
По душе вам это или нет
Я буду жить, как сердце мне велит.
Другие читать по адресу:http://literary-page.ru 3 янв, 20:49
Восковые хранят закрома,
Так Страданья большого Поэта
Запечатанны в Знаках Письма....
(Салют, Собратья по Перу!!!) 4 авг 10, 14:05
http://mirpoesii.at.ua 19 фев 09, 01:34
О, радость несплетенья рук!
И только знать: ты – есть.
И эта невозможность расстояний…
Не надо мне других признаний –
Я их читаю между строк.
Лишь краски музыки,
Как воздуха глоток – твои стихи –
Сквозные откровенья.
А за окном лишь ветра дуновенье…
Льёт дождь, он одинок.
Стучится в дом, ему не открывают.
Он слёзы льёт, моих уж больше нет!
И на столе послушно отцветает
Осенних хризантем торжественный букет…
18−19.10.2008 12 фев 09, 22:41
Вдох. Любви глоток.
Совпали мы?
И снова – вдох.
Как хорошо,
что ты уехал! Выдох.
Но отчего мне тяжело?!
24.01.2009 12 фев 09, 22:27
Я нарисую апельсин
В оранжево-лиловой корке.
Ты ощути знакомый вкус,
И надкусив, ты съешь по дольке.
Знакомо сладко-кислый вкус
Ты вспомнишь, глядя на тетрадку…
Я нарисую плод ещё, другой,
Какой захочешь по порядку…
Вот так живут средь нас миры –
Для нас не узнанные страны
Вкус пряча новый до поры,
Неузнаваемый и странный.
Но надкусив запретный плод,
Пробьётся, словно из тумана,
Где бы ты ни был, где б ни жил
Без фальши вкуса и обмана.
Теперь на новом рубеже
С улыбкой иль гримасой странной
С ним не расстанешься уже
Во власти призрачно-туманной…
Дек.-январь 2008-2009 12 фев 09, 22:26
У каждого свой дурман, —
А я люблю консьержкину Лизу,
У нас — осенний роман.
Пусть Лиза в квартале слывет недотрогой, —
Смешна любовь напоказ!
Но всё ж тайком от матери строгой
Она прибегает не раз.
Свою мандолину снимаю со стенки,
Кручу залихватски ус…
Я отдал ей всё: портрет Короленки
И нитку зелёных бус.
Тихонько-тихонько, прижавшись друг к другу,
Грызём солёный миндаль.
Нам ветер играет ноябрьскую фугу,
Нас греет русская шаль.
А Лизин кот, прокравшись за нею,
Обходит и нюхает пол.
И вдруг, насмешливо выгнувши шею,
Садится пред нами на стол.
Каминный кактус к нам тянет колючки,
И чайник ворчит, как шмель…
У Лизы чудесные тёплые ручки
И в каждом глазу — газель.
Для нас уже нет двадцатого века,
И прошлого нам не жаль:
Мы два Робинзона, мы два человека,
Грызущие тихо миндаль.
Но вот в передней скрипят половицы,
Раскрылась створка дверей…
И Лиза уходит, потупив ресницы,
За матерью строгой своей.
На старом столе перевёрнуты книги,
Платочек лежит на полу.
На шляпе валяются липкие фиги,
И стул опрокинут в углу.
Для ясности, после её ухода,
Я всё-таки должен сказать,
Что Лизе — три с половиною года…
Зачем нам правду скрывать? 26 окт 08, 00:19